Choveu num destes dias de Verão. Ou de Estio, como os antigos chamavam a esta estação do ano. Sou “climaticamente” incorrecto. Não gosto de calor e prefiro o Outono. Não só por razões de clima, mas também porque é o período do ano em que a policromia que as árvores e a natureza nos proporcionam é insuperável. No fundo, uma serena síntese de tempo (clima) e tempo (sequências de horas e dias) para um amante da botânica (ou “scientia amabilis” como lhe chamou o botanista sueco Lineu). Para mim, esta é a forma perfeita de dar tempo ao tempo. Dantes havia tempo para tudo, até para o matar. Agora é o tempo que nos mata. O proclamado tempo útil que, não raro, é inútil e o tempo não útil que, quase sempre, é vida.
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